Premier soleil

Italie, Italie, ô terre où toutes choses
Frissonnent de soleil, hormis tes méchants vins
Paradis où l'on trouve avec des lauriers-roses
Des sorbets à la neige et des ballets divins

Terre où le doux langage est rempli de diphthongues
Voici qu'on pense à toi, car voici venir mai
Et nous ne verrons plus les redingotes longues
Où tout parfait dandy se tenait enfermé

Sourire du printemps, je t'offre en holocauste
Les manchons, les albums et le pesant castor
Hurrah ! gais postillons, que les chaises de poste
Volent, en agitant une poussière d'or

Les lilas vont fleurir, et Ninon me querelle
Et ce matin j'ai vu mademoiselle Ozy
Près des Panoramas déployer son ombrelle
C'est que le triste hiver est bien mort, songez-y

Voici dans le gazon les corolles ouvertes
Le parfum de la sève embaumera les soirs
Et devant les cafés, des rangs de tables vertes
Ont par enchantement poussé sur les trottoirs

Adieu donc, nuits en flamme où le bal s'extasie
Adieu, concerts, scotishs, glaces à l'ananas
Fleurissez maintenant, fleurs de la fantaisie
Sur la toile imprimée et sur le jaconas

Et vous, pour qui naîtra la saison des pervenches
Rendez à ces zéphyrs que voilà revenus
Les légers mantelets avec les robes blanches
Et dans un mois d'ici vous sortirez bras nus

Bientôt, sous les forêts qu'argentera la lune
S'envolera gaîment la nouvelle chanson
Nous y verrons courir la rousse avec la brune
Et Musette et Nichette avec Mimi Pinson

Bientôt tu t'enfuiras, ange Mélancolie
Et dans le Bas-Meudon les bosquets seront verts
Débouchez de ce vin que j'aime à la folie
Et donnez-moi Ronsard, je veux lire des vers

Par ces premiers beaux jours la campagne est en fête
Ainsi qu'une épousée, et Paris est charmant
Chantez, petits oiseaux du ciel, et toi, poëte
Parle ! nous t'écoutons avec ravissement

C'est le temps où l'on mène une jeune maîtresse
Cueillir la violette avec ses petits doigts
Et toute créature a le coeur plein d'ivresse
Excepté les pervers et les marchands de bois


Auteur:Théodore de BANVILLE